Jeg tenkte ikke for dypt på hva som kunne medføre, gjerne avstå en lang kø i kulden utenfor Denfert-Rochereaus forsiktige opprettholde offentlige ansikt av den utstrakte Paris-ossuaryen.
Med konstruksjon som begynte på 1780-tallet i ubrukte steinbrudd som en løsning på det irriterende sanitetsproblemet med overbefolket kirkegårder, består katakombene av en labyrint av grotter og tunneler på 321 kilometer, som inneholder rester av seks millioner mennesker - halvparten av befolkningen i City of Lights blomstrer direkte over.
Catacombs Tunnel (fotografi av Claire Narkissos)
En "cataphile" er ikke noen med et lojalitetskort for Café des Chats, men a passionné som ofte gjør reisen mellom de levende og de døde. På den måten risikerer de å bli fanget av en politistyrke belastet med patruljering under jorden. Noen hengivne lager amatørkart for å distribuere i et eksklusivt samfunn, noen graver seg inn i skjulte seksjoner; andre organiserer hemmelige filmkvelder eller til og med flammekastere, og setter disse underjordiske fangehullene inn i deres personlige lekeplass. Noen respekterer plassen; andre gjør det ikke.
Min gruppe av seks dreadlocked cataphiles var av respektfull variasjon, ikke forlate så mye som en sigarettskudd eller breadcrumb bak under fem timers besøk. (Ja, vi spiste der nede.) De kom godt forberedt på vår nedstigning, jeg la merke til da jeg stirret på amatørfotografen som strapped på sine lårhøye militære kampstøvler, så så ned på meg med regnbuebukser og yoga bukser.
Fra vår rendezvous på 14. arrondissement Alésia metro, vi kryptert ned til en forlatt jernbane og marsjerte langs banen til gruppelederen (som foretrekker ikke å bli navngitt) pekte på et slammet hull i bakken. Mitt hjerte sank litt da det ble tydelig at jeg ville tilbringe mesteparten av kvelden og la ned smale gangveier opp til knærne i kaldt, skyfri brunt vann, klemme meg gjennom uhyggelige åpninger.
En av de foreløpige tabellene i katakombene (fotografi av Claire Narkissos)
Kanskje slå tilbake hit hvis du er klaustrofobisk eller squeamish om å bli skitten. Likevel var det med en koselig vår i vårt skritt at vi møttes og passerte andre grupper av oppdagelsesreisende langs de tilsynelatende endeløse steinete korridorene, som førte til kamre utstyrt med steinbord og benker. Vi dratt inn i forsyningen med baguetter og øl, peker på frontlykter under våre hak for å fortelle vitser og spøkelseshistorier - en merkelig, men trøstende kameratskap. Noen ganger opphørte vi alle clowning for å kommunisere med den dype stillheten som foldet oss, en graffitisert Spongebob fra gulv til tak som truer oss over Hades.
I motsetning til det restaurerte to kilometer-segmentet av katakombene som er tilgjengelige for publikum, hvor bein linje passasjer i mønstrede formasjoner, er det meste av têtes de mort lagt til hvile her er blitt stjålet, vår "guide" forklart. Jeg begynte å føle meg skuffet da vi var ushered gjennom et crawlspace; Plutselig fant jeg meg selv på hendene og knærne på et lårsjø, litt malt og satt oppreist som makabre totems, og den sporadiske hjernen, som mine kamerater påpekte, ville ha gjort ideelle askebeger. Vi dro fra et grønt "auditorium" tykt med film-tema graffiti til det som syntes å være et uhyggelig helligdommen for en ung jente avreise for tidlig; en feilfri pen tenåring smilte på oss fra et fotografi plassert ved siden av en bevaret rotte flytende inne i et beger.
Underground Paris (fotografi av Claire Narkissos)
Jeg ble nervøs hver gang vår guide, som har undersøkt katakombene siden han var tenåring, stoppet i sporene for å se på kartet - Paris-gateneavnene rett over oss er etset på veggene - eller herdet oss tilbake som vi kom etter å ha tatt en feil sving. Vi piped reggae og fransk rap gjennom mobiltelefonens høyttalere for å holde energinivåene høye, forenkle en rask utgang, og unngå å bli skilt, og endelig klatre ut like før midnatt. På et innfall, bestemte vi oss på en annen vei tilbake til sivilisasjonen, hoppet en steinparapet og savnet smalt flics, som vi senere oppdaget, hadde begynt å våkne på vår opprinnelige inngangspunkt.
Jeg ristet benstøv ut av håret mitt, den eneste ikke-dreadlocked exploreren i gruppen. Det føltes godt å ta i skarp, kul luft. Og enda bedre å ta et bad.